Los rudos, los rudos, los ruuuuuuuuuuuudos. Algo de lucha libre antes de partir el pastel.

PLEGARIA

Dame un poquito de tu amor siquiera,
dame un poquito de tu amor no más…
Agustín Lara

Tus pasos de mujer
colman la ausencia de mar,
no hay olas que aquí se viertan
como gritos asombrados
sobre tu cuerpo.

Las trompetas,
anunciadoras de victoria,
escupen silbidos resonantes
en la maternidad que guardas,
de la que tus batallas se han formado.

Puedes nadar aquí,
fuera del agua,
acaso en el aire
o en las miradas que redimes
al retar a tu propia gravitación.

No te desmaquilles todavía,
deja que el sudor inunde los poros
apagados de rabia
y tu cabello se acomode,
antes de terminar tu lidia.

Martha: asesta cada golpe
en nuestro aplauso,
regálanos tu magnitud en una patada
y miéntanos la madre
en la próxima plancha.



Luis Téllez-Tejeda

para el concurso de recitaciones

ut quid dereliquisti me…

La ilusión de la tarde
terminó en ambulancia.

Ambos, de grácil robustez,
correspondían puntualmente
al aplauso de gayola;
cada golpe lo ofrendaban
a la algaraza del primer piso;
con una patada certera
pagaban la altisonancia de luneta.

El pregón de botanas,
tortas, máscaras y cigarros
pausaba, cada vez más,
su eco.

El aforo volcado
a la escena.

La perfección sobre el ring,
irradiada desde los cuerpos
sacudidos uno al otro
en movimientos centrífugos
un segundo,
sistólicos el otro,
dilataba las cuerdas,
inundaba a los espectadores.

Pero no, el cuadrilátero
no soporta la gallardía
en sus gladiadores.

Un borde bellaco,
escondido en la lona,
llevó la persecución
de los cuerpos al tropiezo,
a la caída sobre las butacas.

El paso mal colocado
reventó el abucheo,
los silbidos de sorna,
un médico corriendo,
golpes en tribuna,
lágrimas de niños.

Además,
se terminaron
los gaznates.